Poet, painter, and seeker of hidden voices. My verses explore absence, rebirth, and the mysteries of the body and soul.
El umbral
Allí, donde la sombra se muta en tu cuerpo donde el tiempo es una alucinación ajena, vuelvo a ser todos los que he sido: el que espera, el que olvida, el que busca reflejos en una esquina llena de espacios sin nombrar. Hay una puerta —de voces, de luz, de versos—, y detrás de ella tus pasos encienden poemas con los lamentos que derramaron tus noches. Yo era el que hablaba con las alboradas, el que tocaba tu imagen en los ayeres diversos, el que miraba desde otro siglo mi tardo destino. Pero e...
El umbral
Allí, donde la sombra se muta en tu cuerpo donde el tiempo es una alucinación ajena, vuelvo a ser todos los que he sido: el que espera, el que olvida, el que busca reflejos en una esquina llena de espacios sin nombrar. Hay una puerta —de voces, de luz, de versos—, y detrás de ella tus pasos encienden poemas con los lamentos que derramaron tus noches. Yo era el que hablaba con las alboradas, el que tocaba tu imagen en los ayeres diversos, el que miraba desde otro siglo mi tardo destino. Pero e...
Pasillos del sueño
He nacido tantas veces en los pasillos del sueño, que ya no diviso si esta piel rígida que me cubre pertenece a la alborada o al eco de una promesa. Alguien —quizás tú, quizás tus sombras— dispersó mis intentos en la humareda del tiempo, y ahora calmo acumulo uno a uno los fragmentos de mis propios silencios en un insuficiente reflejo. Soy la voz que se disuelve en los dolores del ayer, el que recibe noticias desde una orilla de súplicas en sobres desgastados por el polvo y la turbación. En c...
Pasillos del sueño
He nacido tantas veces en los pasillos del sueño, que ya no diviso si esta piel rígida que me cubre pertenece a la alborada o al eco de una promesa. Alguien —quizás tú, quizás tus sombras— dispersó mis intentos en la humareda del tiempo, y ahora calmo acumulo uno a uno los fragmentos de mis propios silencios en un insuficiente reflejo. Soy la voz que se disuelve en los dolores del ayer, el que recibe noticias desde una orilla de súplicas en sobres desgastados por el polvo y la turbación. En c...
Partiste
Partiste llena de las llamadas del crepúsculo, y nadie supo si fuiste mujer de voces o espejismo, si en tu frente ardían soles laxos llenos de ardores o si eras el resquicio por donde huye la claridad. Te llevaste mis versos como si fueran silencios que el viento dispersa en los pasillos del olvido, dejándome apenas esta boca invertida y adolorida, este puño de nostalgias que simula ser un corazón. He visto tus huellas confundirse con quimeras, tus ojos disolverse en la herrumbre del horizont...
Partiste
Partiste llena de las llamadas del crepúsculo, y nadie supo si fuiste mujer de voces o espejismo, si en tu frente ardían soles laxos llenos de ardores o si eras el resquicio por donde huye la claridad. Te llevaste mis versos como si fueran silencios que el viento dispersa en los pasillos del olvido, dejándome apenas esta boca invertida y adolorida, este puño de nostalgias que simula ser un corazón. He visto tus huellas confundirse con quimeras, tus ojos disolverse en la herrumbre del horizont...
El sur del alma
En esta hora de señales como dedos, cuando el viento susurra nombres vanos, yo te busco entre los pliegues del tiempo, en esa geografía donde viven los ausentes. Eres tú la que camina con pies de lluvia, la que deja en cada paso huellas de luna. Oh memoria mía, territorio de sal y olvido, ¿dónde guardas los rostros que se fueron como silentes pájaros hacia el sur del alma? En mis manos se alimentan flores de agua, en mis angustias navegan barcos de cristal hacia puertos que no improvisó la no...
El sur del alma
En esta hora de señales como dedos, cuando el viento susurra nombres vanos, yo te busco entre los pliegues del tiempo, en esa geografía donde viven los ausentes. Eres tú la que camina con pies de lluvia, la que deja en cada paso huellas de luna. Oh memoria mía, territorio de sal y olvido, ¿dónde guardas los rostros que se fueron como silentes pájaros hacia el sur del alma? En mis manos se alimentan flores de agua, en mis angustias navegan barcos de cristal hacia puertos que no improvisó la no...
El tiempo
No fue de pronto. El tiempo no desciende como un relámpago, sino que roza —una y otra vez— los bordes del alma, hasta que el espejo empieza a doler en su transparencia. He visto mi rostro aprender la lengua de las heridas, y mis ganas —antes ríos del deseo— guardar en su cauce los nombres de lo vivido. Entre tanto, los días me acarician lentamente, como si dudaran aún de mi absurda existencia. Cada reflejo es una oración invertida, una palabra que el alma escribe en silencio. En ellas habita ...
El tiempo
No fue de pronto. El tiempo no desciende como un relámpago, sino que roza —una y otra vez— los bordes del alma, hasta que el espejo empieza a doler en su transparencia. He visto mi rostro aprender la lengua de las heridas, y mis ganas —antes ríos del deseo— guardar en su cauce los nombres de lo vivido. Entre tanto, los días me acarician lentamente, como si dudaran aún de mi absurda existencia. Cada reflejo es una oración invertida, una palabra que el alma escribe en silencio. En ellas habita ...
