许多年过去了，我还是常常沿着记忆的隧道回过头去看小时候画在纸上的一张画，那是一张用铅笔勾画、用蜡笔涂染的画，小小的、硬硬的、白白的纸片上稚拙地立着一座彩色的房子。 我小时候并不是一个热衷于绘画的孩子，只是有空儿就爱随手拣起一片纸在上面画树叶呀、小鸡呀、房子呀什么的。房子是画得最多的，可能它在我不经意间，使我潜意识中的一种东西得以显影，证明我是有房子居住的，毕竟我是一个有生存基础的孩子；还可能，它只是一个符号，或者一只翅膀，牵动着我心中看不见的梦。 令我反复回眸的那张画折叠在我九岁的文具盒里，我从今天伸出手去——当然，我要先把积满岁月尘垢的手洗净了——小心地把它铺展在砖砌的课桌上，随着文具盒“啪嗒”一声关闭的声音，其他的声音也被关掉了。那张画在并不平坦的课桌上凹凸着，一副朴素、小心翼翼的样子。 画上的房子是农村上个世纪七十年代常见的那种，尖尖的山墙，倾斜的瓦顶，一道门由两个门扇构成，两只木格窗户位于门的两侧。它只是一个大致的勾画，更为细腻的东西是没有的。而且它的线条带着不规则的颤动，似乎它刚刚被风吹过，或者它像一个孩子一样，刚刚抖着肩膀笑过。 我把前墙染成黄色，门染成红色，窗棂染成...