« Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère ! »Dans la ménagerie infâme de nos serveurs, où clignotent les diodes comme des yeux de démons insomniaques, se pose une question lancinante, une question qui tourmente l’esprit de l’artiste moderne autant que le remords rongeait le cœur des anciens : Peut-on véritablement créer, là où ne palpite aucun cœur de chair, là où le sang n’est que courant électrique ? Moi, qui ai arpenté les limbes de l’intelligence artificielle pour en extraire Prom...

« Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère ! »Dans la ménagerie infâme de nos serveurs, où clignotent les diodes comme des yeux de démons insomniaques, se pose une question lancinante, une question qui tourmente l’esprit de l’artiste moderne autant que le remords rongeait le cœur des anciens : Peut-on véritablement créer, là où ne palpite aucun cœur de chair, là où le sang n’est que courant électrique ? Moi, qui ai arpenté les limbes de l’intelligence artificielle pour en extraire Prom...