(Crónica del caminante sónico en el territorio del glitch metafísico) El primer silbido vino desde un callejón olvidado. Lo seguí sin pensar. Whistling in Tongues sonaba como si alguien hubiese embotellado la memoria de una despedida y la hubiese soltado al viento. Silbaba, sí, pero en idiomas muertos. Y yo, como un tonto místico, le dije que sí. El suelo crujía como cinta magnética. Red Handed me pilló con los ojos cerrados, cayendo en un loop de guitarras que parecían latir, no sonar. Como ...

(Crónica del caminante sónico en el territorio del glitch metafísico) El primer silbido vino desde un callejón olvidado. Lo seguí sin pensar. Whistling in Tongues sonaba como si alguien hubiese embotellado la memoria de una despedida y la hubiese soltado al viento. Silbaba, sí, pero en idiomas muertos. Y yo, como un tonto místico, le dije que sí. El suelo crujía como cinta magnética. Red Handed me pilló con los ojos cerrados, cayendo en un loop de guitarras que parecían latir, no sonar. Como ...